Diário de Hugh Heffner

Querido diário

Eh pá já não dá. Muito tempo passei eu a tentar enganar-me a mim próprio, dizendo que até não é uma vida má, mas já não dá. Dei o tilt. Já estou farto de mulheres até à ponta dos cabelos. Loiras altarronas, sempre com as merdas delas, e que eu não dou atenção, e que querem dinheiro para fazer um branqueamento da anilha, e mais umas mamas novas que as outras já estão gastas, e mais não sei o quê. E depois à noite querem festa. Tenho oitenta anos, porra! Sinceramente, se eu soubesse que ia ser assim, tinha arranjado um trabalho de secretária em que ninguém me chateasse a pinha. Agora isto... Pelo amor de Deus. Ninguém merece este calvário. Digo-te já, querido diário, e fica aqui entre nós, isto já nem com Viagra e Cialis e uísques lá vai, e eu uso tudo na mesma noite. Não consigo melhor que meia haste. Copular com a minha idade é como jogar bilhar com uma corda. Na verdade, quando vou para a cama com a miss fevereiro, que ainda é a que menos me chateia, fecho a luz, pego na minha escova de pêlo de marta, viro-lhe o cabo para a frente e toma lá morangos. Já nem estou para me chatear.
Maldita a hora em que me meti nisto.

Diário de Cristiano Ronaldo

Querido diário

Estou mais farto desta vida que sei lá o quê. Não sei o que raio me passou pela cabeça quando me meti no futebol. Não há dia que chegue a casa sem as pernas todas negras. Os meus colegas estão sempre a gozar comigo, por ter grandes dorsais mas nenhum peito. Mais as gajas, que não param de me chatear os cornos, sempre a pedir malas e casacos e merdas e mais sei lá o quê. Não posso dar um peido sem aparecer nos jornais. A ligeira alegria dos golos que marco não me compensam nem uma milésima parte das merdas que tenho de aturar do treinador e dos jornalistas. Cabrões. Ainda por cima acham que me ando a armar quando ando com os braços afastados do corpo e marco os livres de pernas abertas. Mal sabem eles que ando com uma micose fodida nos sovacos e nas virilhas. Mas se isso se sabe, aqui d'El Rei que o Ronaldo anda metido nas putas outra vez! Raios partam a minha sorte. Quem me dera estar agora na Madeira a pescar mexilhão. Esses gajos nem sabem a sorte que têm.
Estou fartinho desta vida, Diário. Devo ser amaldiçoado, não sei o que fiz para merecer isto.
Tira-me deste filme, por favor!!

Cristiano Ronaldo

Diário de Kimi Raikkonen

Querido diário

Hoje sinto-me particularmente triste. É daqueles dias em que sinto que a vida passou por mim a correr, e que não tenho nada para mostrar. Cada vez me arrependo mais de ter começado esta vida... sempre de um lado para o outro, a aturar chefes, iniciativas de marketing, análises de telemetria, kilómetros infindáveis num carro desconfortável, às voltinhas em circuitos durante horas a fio, faça chuva ou faça sol.
Estou farto disto. Quem me dera voltar atrás no tempo.

Ontem, depois de sair às dez da noite (!) de uma reunião sobre o novo diferencial, ainda me dizem que tenho de passar o próximo fim de semana no Mónaco às voltinhas de carro com um grupo de modelos. Nem para mim tenho tempo. E depois, nem sequer falar das corridas, que vão começar em breve... andar a 300 kilómetros por hora empacotado entre não sei quantos carros, a arriscar a pele, já teve mais piada, acredita. Já não há paciência. E depois, se porventura os resultados “não são os desejados”, lá vem o chefe a chatear-me ainda mais a cabeça. Porque não me aplico, e não arrisco, e não colaboro com a equipa, e não sei mais o quê. Estou fartinho disto. Às vezes, adormeço a chorar, desanimado. Puta de vida esta que me escolheu.

Kimi